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正月初八的雪比前几日更沉，压得屋檐下的竹枝“咔嚓”断了两根，碎雪簌簌滑落，砸在冻硬的地面上，像撒了一地盐粒。
寒风钻过门缝，吹得灶膛里的火苗歪斜颤抖，映得墙上人影晃动如鬼魅。
林家灶房里，林英揭开最后一口陶瓮时，霉味混着寒气扑出来，瓮底只剩三把发黑的干萝卜条，像被抽干了最后一丝生气。
那气味又酸又涩，钻进鼻腔，勾得胃里一阵翻腾。
她指尖触到瓮壁，冰得像贴了块铁皮，不由得缩了缩手。
“姐，招娣的手又裂了。”十岁的林招娣缩在灶前搓手，指缝里的血痂被柴火烤得发疼，裂口像干涸的田地，一动就渗出血珠。
她呵出一口白气，暖了暖冻红的鼻尖，“昨儿王婶家娃啃了口冻白菜帮子，说……说绿菜比糖还甜。”声音轻得像风里的灰，可那“绿”字却像一粒火种，落在屋里每个人的心上。
林英转身时碰响了墙上的腌肉，半块发黑的肉晃了晃，在灶膛火光里投下瘦长的影子，油星子顺着肉皮往下滴，落在地上“滋”地冒起一股焦味。
她摸了摸颈间的玉坠，指尖传来温润的触感，空间里的景象立刻在脑海里铺开：百亩菜地里，菠菜正舒展着油绿的叶片，叶尖还挂着晨露，寒潭水顺着竹管“滴答”浇在菜根上，比外头暖上二十度。
