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夜风卷着灰，刮进山洞。墙上挂着的肉条晃了晃，像吊死鬼的舌头。风里一股腥味，不是血，也不是烂东西，是种更老的味儿——像是地底下爬出来、憋了几千年的那口气。
李沧澜靠着岩壁，左臂金鳞没退干净，一跳一跳地疼。那疼不像伤口，倒像有东西在皮下爬，顺着血往心口钻。他抬手摸眉心，灵窍嗡嗡响，像塞了只铁蜂。刚才那九个血人留下的东西还在里头打转，跟毒蛇盘在脑浆里似的。
“别运气。”叶清歌蹲他面前，剑插地里，手搭他腕子。她掌心凉得不像活人，寒气顺经脉走一圈，李沧澜牙根一紧，肋骨像被钝锯来回拉，疼得差点咬破舌头。
她指腹压他脉门，眉头越拧越紧：“你经脉里有东西。不是血气，是……烙印。”
“烙印？”他咧嘴，嗓子哑得像砂纸磨铁，“我还以为他们走前顺手发了张会员卡，买九送一那种。”
她没笑，眼神冷得能结霜。指尖一挑，剑气凝成丝，细如发、韧如钢，从他手臂逆鳞缝里抽出一缕黑丝。那线悬空还在扭，眨眼竟自己拧成个符文——三个环套着，中间闪了点血光，又灭了。
“他们没想杀你。”她压低声音，“是想唤醒什么。”
李沧澜眯眼，喉结滚了一下：“所以我是块地皮？谁都能来划一笔，画个符，回头好收租？”
话没说完，眉心灵窍猛地一抽，像被人从里头踹了一脚。他闷哼，冷汗滚下来，识海那团混沌灵窍突然自己转了——吞噬值跳起来：102。
紧接着，一道只有他听见的声音炸开：
