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林招娣蹲在筐边择菜，嫩生生的菜叶上还沾着空间寒潭的水，她偷偷把一片菜梗塞嘴里，甜丝丝的，汁水顺着喉咙滑下，比去年偷尝的糖块还香，舌尖泛起久违的满足。
赵铁柱蹲在自家灶前搓手。
媳妇抱着饿得直哭的小儿子骂：“人家林家灶台冒绿烟，你倒好，连把菜帮子都摸不着！”他盯着锅里清得能照见人影的粥，米粒稀得像星子，喉结滚了滚，胃里像有只手在抓。
刘老三晃着酒葫芦进来，酒气混着酸腐味：“听说林家菜是挖祖坟种的？那地阴得很，吃了要折寿的。”
“放你娘的屁！”赵铁柱抄起烧火棍要打，又顿住，棍子在空中僵了片刻，最终重重杵地，“不过……要是能把她家菜弄过来……”
初十清晨，赵铁柱带着两个帮闲踹开林家院门。
他挽着袖子，腰间别着民兵的红袖章，雪地里留下一串粗重的脚印。
竹棚被踹得东倒西歪，枯草里滚出几个冻萝卜，在雪地里摔成碎块，露出灰白的瓤。
“人呢？菜地呢？”他踹翻了装粗粮的麻袋，玉米面撒了一地，像雪上泼了灰。
