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月黑得像口倒扣的锅，林英攀着野藤往下挪时，脚踝突然被荆棘扯了道口子。
血珠顺着小腿往下淌，她却连眉都没皱。
山风卷着松涛声灌进衣领，冷得像冰水顺着脊背滑下。
她满脑子都是背篓里那串红得发亮的五味子，果皮在月光下泛着油润的光泽，甜腥的香气钻进鼻腔，指尖还残留着采摘时果蒂断裂的微韧触感。
“姑娘慢着。“王猎户的声音从下方传来，枯枝般的手稳稳托住她的腰，掌心粗糙如砂纸，带着常年握枪磨出的老茧。
老人抬头时，月光正落在他眼角的皱纹里，那里还沾着半片松针，针叶边缘泛着霜色，在夜风中轻轻颤动，发出细碎的沙沙声。
林英这才发现，自己方才攀藤时蹭破的血痕，正一滴一滴渗进泥土，血珠砸在青黑的山石上，绽开细碎的红点，像暗夜里悄然绽放的野梅。
她蹲下身，指尖轻触血迹，凉意顺着指腹蔓延——那血竟微微发烫，仿佛体内奔涌的热流不肯向山寒低头。
王猎户的目光在那血痕上顿了顿，又迅速移开，像是什么都没看见。
他的呼吸低沉，鼻翼微张，仿佛在嗅风里的某种讯息，猎枪的金属扣在夜色中泛着冷光。
