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晨光透过窗棂时，袁绍在硬木床上睁开了眼睛。素白的帷幔轻轻摇曳，香火的气息萦绕在鼻尖，这熟悉又陌生的场景让他的指尖不自觉地攥紧了被褥。
这熟悉的气息让他的心脏猛地一紧。
“这……这是哪里？”袁绍的声音微微颤抖，带着难以掩饰的震惊。
他迅速环顾四周，那熟悉的布置、那淡淡的香烟味，都让他心中涌起一股莫名的熟悉感。——那褪色的漆案，那青铜烛台上凝结的蜡泪，都与记忆中的场景严丝合缝。
建安七年的黄河秋风犹在耳畔，官渡战场的狼烟尚未散尽，转瞬竟回到了熹平元年守丧的清晨。
记忆如铜镜碎片扎进脑海：父亲灵柩入土时族老的叹息，洛阳太学里未读完的《春秋》，还有......官渡败北时曹操那双鹰隼般的眼睛。
袁绍突然低笑起来，笑声惊飞了檐下栖鸽，扑棱棱的振翅声里，他摸到腰间麻绳——这是斩衰重孝才用的粗麻，此刻却成了重生最确凿的证物。
“熹平元年...”（172年）他喃喃自语，喉结艰难地滚动着。粗粝的孝服布料提醒着他此刻的身份：汝南袁氏嫡子，正在为亡父袁逢守孝的第三十日。
门外传来刻意放轻的脚步声。家仆们压低嗓音的交谈，族老故作关切的探视，这些熟悉的场景让他嘴角泛起一丝冷笑。上一世，他就是被这些看似温情的枷锁束缚了手脚。
